Прости его, Господь...

(стих – эпитафия чудаку, длинная, не хватит мрамора,
поэтому можно оставит только последнюю строчку)

Прости его, Господь, от жизни он устал,
он сделал то, что смог, а то, что не успел,
он сделает потом – о чём порой мечтал,
в надежде, что мечтой заполнится пробел.

Мечта, увы, глупа, ведь в жизни всё не так
и сколько не мечтай – не сбудется, не жди,
и если благороден, как Дон Кихот, чудак,
то даже и не думай, быть призванным в вожди.

Прости его, Господь, за то, что жизнь любил
и был таким, как все, а может быть, и нет,
ведь страхи неудач не охлаждали пыл
и верил он всегда, что сменит ночь рассвет.

Он был такой, как есть, без остановки, вдруг,
застоя не терпел, стремился жить спеша,
наживой не страдал, он был надёжный друг
и в дружбе, и в любви вела его душа.

Прости его, Господь, что многого хотел,
того, что все хотят, но прячут от себя,
ведь часто вместо чувств, присутствует пробел,
с которым можно жить, себя «под ноль» дробя.

А он хотел любви – взаимной и большой,
такой, что не вместить её в жестокий мир,
который был лукав, где лживым хорошо,
что превратят любовь из линии в пунктир.

Прости его, Господь, что он наивным был
и верил, будто все хотят ему добра,
а всех, кто лгал ему, он всё-таки любил
и никогда не мог принять, что жизнь – игра.

Ну, где ещё найти такого дурака,
который поперёк теченья жизни плыл
и если кто-то вслед тёр пальцем у виска,
тот значит никогда, самим собой не был...
 
Прости его, Господь, что он такой, как был...