Лист осенний на землю ложится,
Укрывает её как плащом;
Значит, надо и мне торопиться _
Песен много не спето ещё !
Верно, то незавидное дело,
Рифмой душу себе теребя,
Быть поэтом — певцом очумелым,
Петь и знать, что не слышат тебя ?
Мне успеть бы допеть свои песни,
Досказать, что хотел и уйти ;
Знаю я , что не стать мне известным
И не быть у народа в чести.
Листья осенью кружат, кружатся,
Укрывают поля, как плащом;
Может тот лишь поэтом считаться,
Чьи стихи станут песней потом.
Лист осенний
© Copyright: Михаил Драбкин 2, 2022
Свидетельство о публикации №122111705441
Свидетельство о публикации №122111705441
Рецензии