На глобусе

Холодно. Хочу в автобус.
Остановку сносит ветер.
Если посмотреть на глобус,
Тропиков – аж,  два на свете.
Там живут аборигены:
Шапок и сапог не знают,
Из соломы строят стены,
Иль под пальмой отдыхают.
Смуглые они чертовски,
Средь морей и южных скал.
К ним просился Маяковский.
Не просился. Намекал.
Говорить хотел по-русски,
Но вот негром стать – не прочь.
Даже старым для нагрузки,
Но чтоб чёрным, будто ночь.
Чтоб вовек не видеть шубы,
Только пляж и берега,
Чтоб белели  только зубы,
Будто русские снега.
Пить текилу под ламбаду,
Ананасы есть, кокосы,
Не стоять у автострады,
На ветру и на морозе.

Всё про южные широты,
Пребывая в смутной грёзе,
Вижу, из-за поворота,
Будто пароход колёсный,
Под ветвями в виде арок,
Выплывает солнцем красным -
С белой лентою подарок.
Мне, подмигивая фарой:
- Эй! Красотка-шарф косматый!
Залетай, домчу до дома.
Номер мой. Ура! Двадцатый.
Дома есть немного рома,
Кактус на окне ямайский -
Набухает цвет в бутоне,
Чай и мёд гречишный, майский,
Джаз –
Почти, как в Порт-Кингстоне,
В блюде киви, апельсины,
Маяковский ананас,
(Рябчиков вот нет в помине,
То буржуям – не про нас).
Негры – чёрные без грима,
Едут рядом с универа.
Так и скоротаю зиму
На земли наклонной сфере.