Пил режиссер свой коньяк. Хохотали актрисы.
В яме у сцены уже замолкали свирели...
Встал понарошку погибший, как только сомкнулись кулисы...
Это его воскрешение было седьмым за неделю.
Сильно болели ладоней кровавые раны,
Кто-то смеялся: – Что... дрочишь? – Да все мы здесь дрочим:
Кто-то себя, ну а кто-то – у телеэкрана...
Разницы нет, даже если задуматься. Впрочем,
Это не важно. Есть грех за спиной – да и хер с ним!
Вышел актер... По привычке поправил венец...
Гордо ступая босыми ногами, под гул пьяных песен
Сам напевал про себя старый хит Megadeth.
Странная штука, ведь крест – реквизит нетяжелый,
Нимб из фольги и картона затылок не трет...
Частая мысль о последнем трагическом соло:
Зритель не нужен, оваций никто здесь не ждет!
Август 2012
Понарошку погибший IV. Sweating Bullets
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2022
Свидетельство о публикации №122111600753
Свидетельство о публикации №122111600753
Рецензии