Отцы мне твердят всё одно и то же,
Льют скисшее вино в новые мехи:
Что мы со своею кривою рожей,
С душою перекореженной
Сотворены свободными.
Несите-де
ответственность сами.
А мы укутаемся небесами.
Что вы там опять вопите,
донимаете пустыми мольбами?
Ась? Не слышно! Радиопомехи.
А у меня уже кровь идёт
Надсаженной глоткой:
За что, Отец?! Признай уж свои огрехи.
И нам не вменяй в грехи.
Ну не щелкаются у меня эти вопросы, как орехи!
Не вмещаю ответы,
Батюшки светы!
Наверное, для таких, как я,
тупеньких, не прилежных,
не отличников, не зубрил,
Уже натаскан хворост, разложен
Костёр?
Ну, взял бы да стёр
Рукавом, одним махом.
Зачем же мучать нас страхом?
Не получается разговор.
Радиопомехи
© Copyright: Марина Ильяшевич, 2022
Свидетельство о публикации №122111605455
Свидетельство о публикации №122111605455
Рецензии