Бумага вытерпит и это,
Ей что прозаик, журналист
Или механика поэта,
Что лихо катит сверху вниз.
Простых людей не обижает
И сложных тоже не убьёт.
Она, как мать, тебя рожает
И как святую воду пьёт…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.