Сегодня трудно быть поэтом

Сегодня трудно быть поэтом:
Иное время, спрос не тот.
Ну, а кого винить нам в этом?
Да кто ж, увы, это поймёт.
Повинна, может, смена моды
На новый, но дешёвый стиль,
Который прочно год за годом
В сердца въедается, как пыль?
Поэту грустно находиться
Среди душевной пустоты,
Где большинство, увы, стремится
Не выделяться средь толпы.
И всё же он кричит надрывно
О всём, что чувствует душа:
О благородности порывов,
Что в нём бушуют, как пожар,
О долге, о любви, о мире,
О славе, о больших делах,
О грусти, о весёлом пире,
О тайнах, спрятанных в веках.
Как своего сын поколенья
Он, правды ищущий пиит,
Своё высказывает мненье
О власти, что над всем стоит.
Он не боится слов жестоких,
Он не страшится резких фраз,
Которыми бы смог он только
Снять пелену с незрячих глаз.
И часто за свои творенья
Он оклеветан и гоним,
Чтоб лишь грядущим поколеньем
Его талант был оценим.
А иногда, и так бывает,
Когда за честные слова
Его жестоко убивают,
Чтоб замолчал он навсегда.
Да только можно ли заставить
Поэта правдою не жить?
Ведь и с закрытыми устами
В стихах он будет говорить…