А мысли лентой вьются на ветру...

Евгения Рупп (   http://stihi.ru/avtor/gregor8 ):

Бушует осень золотым огнём,
А мысли вьются лентой на ветру
И мокнут под серебряным дождём,
Играя в свою старую игру.

Им сырость и прохлада нипочём,
Они в них видят только озорство;
Скользя порой меж грёзами и сном
И сотворяя сказок волшебство.

И даже если дует ураган,
Они его умеют обуздать,
Чтобы нестись на нём чрез океан
И смелость свою дерзкую познать.

Или с осенней шустрою листвой
Они закружат, сверху вниз летя,
Простившись с надоевшей суетой,
Между собой сплетаясь и шутя.

А может, мысль найдёт другую мысль
И возликует, радуясь родству,
Чтобы легко вдвоём подняться ввысь,
Продолжив интересную игру.

Вдвоём скитаться по просторам дня
И создавать события времён;
Или смеясь, танцуя и звеня,
Свой сочинить особый перезвон...


Мой отклик:

Ночною птицей сядешь на окно
И осторожно сна крылом коснёшься.
И вот уж сон - волшебное кино,
В котором ты прекрасна, но смеёшься

Над жаждой сильно, горячо обнять
И целовать до умопомраченья!
Ты учишь медитировать, летать
И собирать цветы в стихотворенья.

- Не любишь! - надуваюсь и сержусь.
Но так крыла касанье душу лечит,
Что серой тенью прочь уходит грусть,
И Небо улыбается сквозь свечи...

Отклик Ильи Цейтлина:

Сколь трепетно мерцание свечи,
сколь невесомо и, при том, бесценно.
Грусть проникает в душу внутривенно,
её нелепо пробовать лечить,
с ней надо обучаться говорить
(стихи она предпочитает прозе),
грусть обогреть способна, на морозе,
внести свой свет в рождение зари,
чуть приглушённый, что куда ценней
невыносимой яркости и чище.
Тот слово сокровенное отыщет,
кто, без сомнений, следует за ней.
Я в этом убедился, и не раз,
смирился и привык к её покою,
тем более, всё время под рукою
возможность уберечь её рассказ
от тишины забвения. Пиши,
чтоб улыбалось небо, мы читали,
приоткрывая истинные дали,
доступные в печали и в тиши…