Нет сил говорить,
Но пальцы пишут рваные строки.
Часом за днями проносится миг,
Мы больные дети, нас носят сороки.
Оставляют в чужих гнездах,
Нас не ждёт в них уют.
После мёртвого детства,
Единицы поют.
Остальные пластами,
В глязь вростают, гниют.
Меж листьев кусками,
Они кого-то всё ждут.
Кто соберёт их и встретит,
В больной пустоте.
Но потерянные в лете,
Лишь стремятся к зиме.
И не смотрят на осень,
Где море таких.
Кто живой то не очень,
И он ждёт лишь других.
А что смысла лежать?
Если он же посеян.
Нет сил нам кричать,
Мы чужие здесь звери.
Больные дети
© Copyright: Роберт Енн, 2022
Свидетельство о публикации №122111503164
Свидетельство о публикации №122111503164
Рецензии