Бред войны

Бред войны

 Еду в глубине тьмы пустынного шоссе. Изредка свет заляпанных ноябрём фар выхватывает призрачные отбойники обочины или середины дороги. Ощущение движения с завязанными марлей глазами. Хорошо то как. Ни одна _лядь не выцелит из винтовки мою серую в серой мгле машину. Скорость немного колеблется от комфортной до 60 до некомфортной от 70. Лишь бы не залететь в воронку от разрыва. Лишь бы...
 Въезжаю в городскую черту.  Почти ничего не поменялось. Свет с фонарных столбов стекает как желе из апельсиновых корок - тягучий и бестолково приглушенный туманом. Вдоль дороги бесконечный пустырь бывшего хлебного поля, заставленного невысокими современными новоделами под архитектурную то ли хохлому, то ли хохму нетрезвого чертёжника.
 Мысли снова сбиваются на нечто несообразное утру, ноябрю и прочему - в этом хаосе домиков так легко спрятать орудийную или какую ещё пукалку. А в поле и не спрячешься.
 Холод мороза вползает в душу даже через тепло нагретого салона. Вот придётся выскочить из машины и залечь где-то здесь - сколько продержишься в поле под обстрелом в модной курточке на нитяном меху? Пол часа? Час?
 Да уж. Мысли лезут как тараканы в шкаф с хлебом. Не остановить. Одно непонятно - откуда такое _овно прибилось к моим мыслям? Вроде и нет никакой войны. Вроде и мирный уральский город. Но ищут глаза на всём пути возможные укрытия - канавки, горушки, деревья покрепче. Ищут.
 Бред, однако. Бред войны...

15.11.2022
Белёнов Андрей
г. Пермь