Мечтать

Поэт проснулся среди ночи,
И он во всю и что есть мочи
Исчеркает свою тетрадь
И до утра не будет спать.
Он всё красиво разрисует,
Он всё расскажет, не осудит
Того, кто был когда-то груб,
Ведь правил им тогда испуг.
Он всё так яростно опишет,
Всё то, о чём давно не слышат,
В порой забытом Богом месте,
И вдруг напомнит, что мы вместе.
Среди объемлющей тиши
Он вдруг покажет чёрный ящик
Своей размеренной души
И тихо скажет "не греши".
Ведь нету в мире вещи слаще,
Чем быть кому-то что-то давшим,
Не требовать потом взамен,
Не ждать от жизни перемен,
А переменой этой быть,
И обществу свечой служить,
Что озаряя всё вокруг,
Укажет страннику свой путь.
Он всё опишет, всё доскажет,
Построит дом пятиэтажный
Из слов, что родились в ночи,
И просто тихо замолчит.
Рассвет пробьётся сквозь окно,
Осветит всё его нутро,
И те стихи, что он писал,
Отправятся опять в подвал
Его несбывшихся надежд.
И не найдут они невежд,
Которым, как в ночи маяк,
Совсем немножко, так и сяк,
Помогут выбраться наружу,
Сквозь ураган, метель и стужу,
Покажут яркий солнца свет благих намерений, побед,
Счастливых грёз, любви детали,
Обратной стороны медали
Всех их падений и провалов.
И в жизни так ведь не бывает,
Чтоб неудача сгоряча,
Пришла без опыта, ворча,
И начиная всё сначала,
Стонать от боли заставляла.
Нет больше в мире места злости,
И если вдруг однажды спросят,
С чего ты взял такой абсурд,
Не отправляй ты их на суд
Они ведь неспециально это,
И неуслышанных поэтов
Они, увы, не повстречали,
А те по прежнему писали,
Упорно черкая в тетрадь,
Строку за строчкой, вместо "спать"
Их вдохновенье заставляло
Мечтать, мечтать, мечтать...