Мы начинаем –
во сне, наяву, между делом –
новую осень.
Мы снова рисуем на белом
красные яблоки,
крупные ягоды,
мокрые листья.
Каждый творит свою осень из детских мыслей,
образов школьных друзей,
позабытых секретов,
строчек заученных насмерть великих поэтов.
Дымные струйки,
живые алмазные змейки,
зонтик, оставленный кем-то на старой скамейке –
мы соберём нашу осень из лучших моментов,
самый последний найдём накануне адвента –
дома, когда за окном разольётся прозрачный вечер:
есть только миг – это правда – и он бесконечен.
Это просто волшебство: читаешь стихотворение и посреди июня слышишь сентябрьский дождь, вдыхаешь по-осеннему свежий прохладный воздух... Это и есть, на мой взгляд, настоящая поэзия – взмах волшебной палочки, и момент навсегда запечатлён или воссоздан) "Есть только миг – это правда – и он бесконечен". Спасибо Вам, Крис.
здравствуйте, Коля. я тоже давно заметил, что некоторые стихи похожи на фотографии. щелчок затвора - и момент пойман и запечатлён навсегда, и к нему можно возвращаться. но стихи - это особенные снимки, в них есть движение и жизнь. "это просто волшебство" - хочется провести аналогию с фотографиями из ГП. я думаю, Александр Викторович со мной точно согласился бы)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.