Ещё вчера величье царства -
аллеи золотом пылали.
Сегодня - белые мытарства,
забеги ртутью по спирали.
Но мог ли бог к нам быть щедрее?
/с ладоней пух небесный сыплет/.
Свечи дрожащий свет не греет,
и бьётся ветер свистом сиплым.
Объяты белым маскарадом,
плывут прохожие теченьем.
И кажется, что так и надо, -
бессмысленно сопротивленье.
День словно чье-то сновиденье,
а ты в окне покорный зритель.
Покинуть сонный морок лень мне,
привычна белая обитель.
В ней нарисован мелом каждый,
а кто-то известью, быть может...
Переболеть душой бумажной
несложно...Бог всегда поможет.
Сезонов двух кровосмешенье
съедает нехотя пространство.
Тоска и муть... И окаянство...
И горечь жертвоприношенья.
Белый морок
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122111306143
Свидетельство о публикации №122111306143
Рецензии