«Не молись торопливо, захожий, —
Мне мигнула молчунья свеча. —
Ты, похоже, хоть раб, но не Божий,
Ибо молишься — рубишь сплеча…»
И погасла, вконец оплывая,
Из огарка склонившись крючком
Почерневшим… Святые, сияя,
С укоризной глядели молчком.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.