у меня две ручки - не дверные - 10 888

поэт я - у меня две ручки - не дверные
04:36
публикация номер - 10 888

лежу я, среди беглых простыней, но не простывший - даже не остывший:
живой,
хоть же вой -
другой о славе грезил бы - а я - про мосты вшей,
то есть про будущее, про бегущее из щей,
о том мечтаю, среди читателей, никому и мне неизвестных, я им же свой -
они считают, читают, перелистывают мои стихи, что я - Смертный Кощей;
а следует ли это из сумбура моих вещей?
мне неясно: это с моих снов.... слов - доверия гнать взашей -
ну - май, ну - август, он кисл и не слишком густ, он для кого-то грустен и искус,
он сам для очень многих, набежавших раз, как на сезон - в том и резон - не урожаен на мёд и яблочно пуст;
и поступью его не спешит заканчиваться каледарный год, чрез череду погод,
казалось бы - у торгашей арбузами - доход,
а у стихов майавгуста - тихий ход, как будто август сел на паруход и уплывёт в причерноморский лёд -
для льда вдаль ведь жизнь августа - вода...
всегда;
и это - лебеда... тойсть - не беда - беседа тонкая, как в небе провода
от прОводов его - зуБная паста феи - вот, собственно, и все его трофеи.
он - я - Май Август - посетитель всех кофеен,
нигде не взявший чашечку в мешочек - не вЗяв и чек, ни к чему - я - человек,
мне никогда не крикнут:  маааладОй чееек!
зачем ты подогнал к причалу кладбища поэзии свой ковчег?
не ной!
а ты за кипарисовой стеной, как похищенный еленой в столицу греции парис;
китайской палочкой помешивая в чашечке кофейной похожий на угли полЯрный рис -
сиротский ломоть хлеба укусив - не вкусно, как стихов моих массив,
как обыкновенный, пишущий нюхню художественную псих.
а если вылезти из постели и как граф толстой - не стой, стол - и, действительно, уйти?
а если вслух запретное, то, что валяется под ногами, КАК ВИНА, - истину - произнести?
и громко объявить неизвестному читателю: это стих.
чтобы читатель озадаченно  и нечваянно пролил в чай свою слезинку и стих.
а публика на футбольном стадионе ревела: шайбу! шайбу! шайбу! стих! стих! стих!
и я, словно на пианине осьминог, начну бряцать органные стихи, меха щёк ещё раздув, как в кузнице гефест,
крича в дырявый микрофон: свинья не выдаст - Бог не съезд!
и, вырезая смысл из воздуха, как чукча вечность из кости,
я вылечусь от увлечений и улечу к лучу; и ручками дверными помахав вам с небес,
скомандую брандмайору театральному долгожданное: за-на-вес.


         13 ноября 2022 года примерно 05:05


***