В гниющем ноябре (до первого мороза),
Где струпьями листва со всех ветвей сошла, –
Поэзия моя, тяжёлая как проза,
Мне кажется, увы, безвкусна и пошла.
В гниющем ноябре, где бурые коросты
В изножьях голых крон – как вестники тоски, –
Неужто рифмовать пытаешься всерьёз ты?!
И пафосно сжимать ладонями виски?!
В гниющем ноябре смешна любая поза
Возвышенных твоих страданий о весне...
В гниющем ноябре – от авитаминоза –
Не видно голых муз, резвящихся во сне!
В гниющем ноябре до первого мороза...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2022
Свидетельство о публикации №122111204343
Свидетельство о публикации №122111204343
Рецензии