***
Мой поэт, заработай себе на жизнь не поэзией.
Чёрный хлеб, белый хлеб и хотя бы немного масла.
Мой поэт, ты же знаешь, мы тоже тихо исчезнем –
Время вылепит нас, переплавит смешных и страстных.
Время будет ковать нас тугими да строгими – справимся.
Был поэт, стал писатель, а мы с тобой станем мудрыми.
И потом вопреки пересудам построим равенство,
Математику в музыку воплотим в день великий судный.
Мы же жили, мы так понимали простое - главное,
Души наши взывают к Богам, их бессонно творчество.
О, поэт мой! Поэт без признанья как без пьедестала.
Прозябая в пути, он удушливо мрачно скорчится.
Но мы выстоим, право. Мы знаем, что нужно выстоять.
Мой поэт как солдат, он увидит главное-вечное.
Век от века спешит человек добраться до Истины,
Она есть. Так опять продолжается Род Человечий.
***
Мой поэт
© Copyright: Татьяна Татуревич, 2022
Свидетельство о публикации №122111203575
Свидетельство о публикации №122111203575
Рецензии