Точка, тире...

Доносится азбука Морзе,
Которую мы позабыли...
А в ней слышно страшные грозы,
Что в прошлом столетии били.

Вновь точка, тире насквозь время...
Глаза заливаются красным.
Пульсирует вена на темени,
Но вспомнить нам слишком опасно.

Радист рядовой так настойчив.
Из сорок второго шлет вести.
Он просит: "Не стоит до точки...
С избытком уже груза двести!!!"

И слышно слова Левитана
Со сводками с линии фронта.
"А как там у вас?... Очень странно...
За что полегла ваша рота?... "

Мир, солнце и песня над лугом...
Счастливые дни позабыты.
Мы катимся снова по кругу
С надеждою напрочь убитой.

У старого домика сидя,
Любуясь красивым закатом,
Курил папироску и видел,
Как пули летят за оградой.

То точки в расстрелянной стенке,
То даже тире попадались.
Когда в головах перемены
Наступят, в которых нуждались?...

Радирует время с надрывом
Сигналы из хроник  прошедших,
А мы же своим нарративом
Меняем прочтенье депеши.

Доселе мы не научились
Читать междустрочные смыслы.
Так точка, тире превратились
В нелегкие годы отчизны.