Мы сегодня опять, утонувшие в сладенькой фальши,
Порываясь смолчать, в осужденье и правду всем ждать,
Вновь на радость свечей, где потерь - погибают солдаты,
Не достался покой, лишь мороз - что за всё отвечать.
Мы в просторах земли, замерзаем, кусая в боль локти,
Горечь липнет к губам, разрывая душевную плоть,
Мы потомки дедов, вырастали серийно в свободе,
Не смогли запретить - словно тряпку страну распороть.
Остаётся нам - Что? - В потолок в угольках пепелище,
Божьей искры зола, шелест зыбкий угасших костров,
Погребок из господ, и страданий бессонницы нищих,
Полный короб надежд, в пустоте перемешанных слов.
Наша вера в огне, рассыпаясь на дольки по ветру,
В небе синем кружит, наполняя собой паруса,
Соразмерно цене, дозревающей баснями в клетке,
Погружаясь в печаль, в недостатке святого тепла.
*
Художник - Богданов Бельский
2411 -Недостаток святого тепла - 2411
© Copyright: Тамара Сенина, 2022
Свидетельство о публикации №122111108146
Свидетельство о публикации №122111108146
Рецензии