Крик не достигнет ближнего,
К чему уж грезить о небесах?
Агонией может приснится мне,
Как растоптан был белый флаг.
Стоны сотен лишь сонный гул,
Затерявшийся в пасти космоса.
Лишь дотронусь до белых скул,
Проклиная нелёгкое поприще.
Возвестит ли о новой победе
Онемевший надежды колокол?
Путь туда уж давно разведан,
А с награды и цепи сорваны.
Только я давно уж душою хвор,
Плач и радость - всё испытание.
Рвами высокими отмерю боль,
Лужами измеряя страдания.
Ров
© Copyright: Морриган Машекина, 2022
Свидетельство о публикации №122111107728
Свидетельство о публикации №122111107728
Рецензии
