Режут мои руки-ветки,
Вешают, ломая дуло пулемёта,
Прячут в горбатые стены, холодные,
Держат голодными,
Без бумаги и ручки.
Высылают за пределы
Родины милой –
Местами уродливой, безобразной,
Слишком порядочной,
Но всё же любимой.
Стреляют,
Расстреливают
Издалека, у стенки
Или впритык,
Собственными руками.
Сумасшедшие и наркоманные
Не выдерживают натиска и обмана,
Пытаются убежать за границы,
Смешаться с чужими лицами
Другой страны и себя другого.
Где нет этого невыносимого,
Необъяснимо откуда берущегося,
Навязчивого и негласного,
Неразрешённого поэтического слова
Поэта – мученика, безумца, тираноборца.
Ночь 19.09.22.
Корсаков
©Ales
Режут мои руки-ветки...
© Copyright: Оксана Койсина, 2022
Свидетельство о публикации №122111100717
Свидетельство о публикации №122111100717
Рецензии