Лица людей проносятся мимо,
Нечеловечески быстро сменяя друг друга.
Каждое утро сбегаешь от пьяных и дыма,
Слыша затёртые песни по кругу.
Снова стихи приходят не в ритме,
Скатываясь в пять на четыре акцента, и восемь
Не превратится в какой-то конец, будто в битве,
Где бесконечность виснет вопросом.
С улиц ушли покупатели сердца,
Затосковав от просроченной годности гнева.
Возрастом к стенке прижаты и те иноверцы,
Кто слишком долго рассматривал небо.
Кровью прольются огни электричек.
Больше нет речи об общности среди сидящих,
Взгляд упадёт на рисунок чьих-то петличек,
И уплывёт за окно, свободу обрящив.
Тени
© Copyright: Марина Соковикова, 2022
Свидетельство о публикации №122111106783
Свидетельство о публикации №122111106783
Рецензии