Нет дороги проторенной прямо...

Время лепит снежки из простуженный дней,
и бросает играя, в закрытые окна.
Заполошным сияньем ночных фонарей
в ткань иллюзий вплетая прозрений волокна.

В эту долгую ночь, нам ли годы – печали.
Что в них, кроме бездарно написанных писем, –
где всего-то и надо, чтоб тихо качали
наш кораблик в покоем подаренной выси.

Мы утратили больше, чем ныне имеем
и единственный вход в зазеркалье завален.
Но пока не для нас переброшены реи,
через треснувший борт хромированных спален.

Побредём ли на поиски личного храма,
победим ли в себе страсть к неправой победе –
всё одно. Нет дороги проторенной прямо, –
есть лишь добрая истина в тихой беседе.

Всё минует: изменят течения реки,
станут просто холмами высокие горы,
обесценятся ставки в последнем блэкджеке
и останется лишь тщетность грёз мандрагоры.

Так. Но там за окном кружат белые хлопья,
неподвижность вращая как калейдоскоп.
Если в споре бесцельно поломаны копья –
значит самое время сказать себе стоп.