Письмо, которого не было...

По-осеннему вольно,
От костров сладкий дым.
Как ты думаешь: «Больно?
Умирать молодым…»

Жизнь от первого крика
До последней слезы
Побелевшего лика
От настигшей грозы...

Так случилось, что с болью
Просто выжить нельзя.
«Вы простите, родные…
Вы простите, друзья…»

09.11.2022


Рецензии