Пять утра. Опять не спится.
Осень на дворе.
Что-то с нервами твориться,
С мыслями в уме.
А ноябрь уже шагает
Полных десять дней,
Календарь листы роняет
По планете всей.
Но душа полна до края
Грустью и тоской,
Сплином это называя
На чужой покрой.
И в поэзии, сам Пушкин,
Этот стиль смешав
С одеялом и подушкой,
Был, наверно, прав.
Снова осень. Дождь унылый.
Пять часов утра.
Я зеваю, что есть силы,
Значит спать пора.
Сплин
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2022
Свидетельство о публикации №122111100041
Свидетельство о публикации №122111100041
Рецензии