Вокруг

Я не создал ничего чем можно гордится,
С чердака падает и бьётся черепица.
Тянет то ли повеситься то ли напиться...

Слова заметно потолстели и воняют
Общепитом, краской и потом целой стаи
Мелких недолюдей, что меня окружают.

Я не верю в рассвет, забыл о бессмертии
Своей поганой и себялюбивой души.
Отдал его за бесценок который пропил.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →