Лишь холод, оставляет за собой последнее слово,
темные очки,
не скроют истину гнетущего огня,
в недрах твоей души,
растекаются по полу,
горячие, сладкие слезы,
на руках рисуя образы,
завязанные на нелепый узелок,
чистая стена, несет все более глубокий смысл...
а одинокий крик,
прикрывается пением утренней синицы,
горячий асфальт пахнет морем,
иллюзия настоящей жизни,
в руках мороженое из картона,
и руки на уровне плеч,
в ослепительном закате
синего цвета газировки...
столько вопросов,
что кончается блокнот,
и начинается ремонт,
механизм руки нарушен,
однотактный двигатель,
увы не вечен,
эмоции, вовремя уравновесить не удалось,
и так нужная дверь,
в последний момент
поменяла, движения курс...
черные слова сгорят еще в стратосфере,
а все остальное исчезнет на песках Антарктиды.
картина маслом
© Copyright: Станислав Толмачев, 2022
Свидетельство о публикации №122111007559
Свидетельство о публикации №122111007559
Рецензии