Метёт осенняя метла,
остатки лета выметая,
дождя кристаллы высыпая
в мир, выгорающий дотла.
Горит последней красотой
пыл утихающей природы,
но, несмотря на непогоду,
он до сих пор ещё живой.
Живу и я, во тьме сгорая,
среди малюсеньких смертей,
в листвы шуршащую постель
последней искрой улетая.
Когда вернётся красота
на оголённые остовы -
они листвою станут новой,
а я не стану никогда.
Но это даже хорошо,
что возрождается достойный,
а не судьбою недовольный,
что по стезе греха ушёл,
и никогда из пустоты
он не появится отныне,
по воле страха и гордыни
души уродуя черты.
Никогда
© Copyright: Дмитрий Владимирович Артёмов, 2022
Свидетельство о публикации №122111007161
Свидетельство о публикации №122111007161
Рецензии