Сон

Вот и скрылись за окнами чаянья дня,
В угасающем жаре лучей,
Что, как угли, мерцая закатным ковром,
Поглощаются миром теней.

Полыхнул напоследок багрянец небес,
Осветив горизонт, облака,
И с луковой улыбкой внезапно погас,
Прошептав  полусловом:  – Пока…

Лишь неяркий фонарь круглолицей луной,
Звёздных сумрачных далей огни,         
И безмолвием ночь навевает покой,
Говоря нежным шёпотом: - Спи…

И, в объятьях подушки, пропитанной сном,
Укрываюсь до пят одеяльным теплом.
Ах, какое же счастье вот так полежать,
Никуда не спешить, никуда не бежать.

В тишине слышен шорох, неслышимый днём,
Бьются шумно в стекло мотыльки,
Скрипнет ствол застаревшей ольхи за окном,
Потянувшись в прохладе ночи.

Каждый звук обрастает видением грёз,
Осязанием прожитых дней,
Сон приходит, свои заявляя права,
Став во мраке намного сильней.

Растворяясь, уходят проблемы и боль,
Исчезает усталость в ночи,
До чего же хорош безмятежный покой,
Получивший Морфея ключи.

                картина Е.Лазоренко