Серые города,
повелевает грязь.
Падала вниз звезда,
только вот не сбылась.
Осенью облака
серые, как бетон.
Листья из дневника
падают на газон.
Сыро, темно, свежо.
Хочется теплоты.
Вот и ещё кружок
лёта вокруг звезды.
Может, и не звезда...
Лампочка. Подогрев.
Серые города
напоминают хлев.
Каждый приговорён
годом-судьёй к хандре.
Скатывать бы в рулон
улицы в ноябре.
И убирать за шкаф,
прятать до декабря,
беленького снежка -
в свете от фонаря.
Ну, а пока нога,
помня картинки зим,
следом от башмака.
тонет в сырой грязи.
Плюнешь через плечо,
дождик ответит в раз,
два и ещё, ещё,
всё размывая грязь.
Всё помогая дням
смыться, смешаться в фон
к серым, как мышь, ничьям
и компромиссам в тон.
След по ручьям до рек
скатится по трубе
Это ли не побег
от никого к себе...
Грязь
© Copyright: Денис Богатов, 2022
Свидетельство о публикации №122110901114
Свидетельство о публикации №122110901114
Рецензии