Мёртвые живые

Вот уже шесть грёбаных лет
Этот город похож на кладбище:
Я вижу призраков в каждой толпе,
Для мертвецов разум стал пристанищем.
Я вижу их в каждом вагоне метро,
Замечаю на улицах и замираю,
Скрывая досаду, отворачиваю лицо,
Глаза щиплет: пыль или ветер - не знаю.
Я все надеюсь - пусть не заметят,
Что беспокойным умом сама их зову.
Но призраки знают - не пыль и не ветер,
А горечь, что гложет меня наяву.
И даже во сне я с ними встречаюсь,
Где, расправляясь жестоко со мной,
Они выползают в мою реальность,
Диктуют условия наперебой.
Я слышу их смех, униженья, издёвки,
Они всегда были лучше меня.
Я хоронила их заживо, обрубая верёвки,
Проклинала как нечисть, подняв якоря.
Я все эти годы вожу хороводы
Вокруг вырытых мной же могил,
И тащу, и тащу сквозь любые невзгоды
Груз из тех, кто меня (не) любил.
Неупокоенные живут в моей памяти души,
Им кричу: "Что вы ходите вечно за мной?"
Как увижу в толпе - ну, живые же люди,
А внутри меня - мёртвые. Ой.