Как себя я назвал, обозвав,
Фантазёр, и любитель искусств,
Уходя, все поэмы забрал, ничего не сказав,
Но остался, как хрустальный бокал, полупуст.
Нет, я не художник, нет, я не поэт,
Не Есенин, и не Клод Моне,
Я искусственно собраный человек,
Что творит вдохновляясь извне.
И сидя в темноте колени поджав,
Как маленький, обиженный мальчик,
Пишу стишки свои ту мысль приняв,
Что нельзя мне никак иначе.
Перекрывая рисунок рисунком,
Порчу листы и тетради,
Становясь незаметно творцом,
В порыве жуя свои длинные пряди.
Беспомощен перед искусством,
В творческий кризис себя загоняя,
Все глубже и глубже спускаясь,
Бесов в себе созерцаю.
И хотел бы я людям открыться,
Поделившись порывом своим,
Мне только от гнета не скрыться,
Умерев творцом молодым.
Искусственный поэт
© Copyright: Евгений Пустовский, 2022
Свидетельство о публикации №122110803181
Свидетельство о публикации №122110803181
Рецензии
