Нарисованная мелом
На листке календаря,
В мираже молочно-белом
Тонет тропка ноября.
Запорошены виденья
Пеплом из прошедших лет,
Рассыпаются мгновенья,
Как блестящий самоцвет.
И стекаются минуты
В бездны спящий океан,
Неземные атрибуты,
Жизни призрачной обман...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.