Бьёт на башне колокол так горько,
Последний пульс, прощальный звон.
И мы стоим, живые – только
Не придёшь, родная, в старый дом
По тропинке тоненькой под цветом
Небосвода, словно глаз твоих.
Вот было бы сейчас то лето...
Смех в цветущих травах стих.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.