Дом

Неделя дому – вот и невысок.
Не выше, чем на велике мальчонка.
Вокруг его фундамента песок
как желтая намокшая пеленка.

Приставленный к нему подъемный кран,
ведущий дружбу с небом, облаками,
как добрый и послушный великан,
боялся раздавить его ногами.

Любя его, души не чая в нем,
как нянечка, склонясь стрелой над домом,
кормил дитятю белым кирпичом 
и красным и укутывал бетоном.

И карапуз, цепляясь за штаны,
потом за рукава, крюки и стропы,
так вымахал, что были уж видны
ему широкие пути как тропы.

Высок и строен, и везуч притом.
Ну, что сказать – красавец, нету спору.
Теперь уж кран цепляется за дом,
теперь уж няня ищет в нем опору!

Как все устроится? Недолго ждать.
Спасем ли грустную, мой друг, картину?
Хочу сегодня я при всех сказать,
сажая под окном твоим рябину:

«Получишь крышу, не тяни, скорей –
без лишних слов, звонков или советов –
уж посели заждавшихся людей
и не жалей для них тепла и света».