Питает небо, гранями высокими наш разум

               
   Плескается перо в чернильнице.                               
   За каждой буковкой ныряет остриё его в гуашь.               
   Красуется эскиз из слов, развит от мысли дух разума    
   кадильницы.               
   И происходит так всегда, живёт строка в словах.               
               
   Питает небо, гранями высокими наш разум.    
   Крупица за крупицей, сильнее мыслями вершит.               
   Конечно, не бывает всё открыто нам и сразу. 
   Вселенная твой мозг, когда ни будь с своим, соединит.               
               
   Что, хочешь ты душой своей открыть, иль донести?               
   Суть мыслей, выплеснет, чернило на белый лист в окраске мозга.               
   Туда куда летит та мысль её и отпусти.               
   Ответный обретёт порыв пера, посланный Вселенной возглас.               
               
   Не думай, что пером поставленная точка, бездыханная.               
   Она вершит конец сюжета или заканчивают мысль.               
   И снова льется росчерк мыслей многогранных.               
   Прими их смысл и разумом в понятие включись.               
               
   Чернила тоже не иссякнут никогда.                               
   Питает мысль их чувствами и ощущеньями.               
   От слёз, они бывают реже, как вода.               
   От радости густа их красочность всех ощущений.               
               
   И буква каждая, становится, как губка,               
   и впитывает внутренний наш дух.               
   Летит с страниц душа, как белая голубка               
   и задевает мыслью, восприятья слух.               
               
   От этого, рождаются в строке слова.               
   То возлегают они ровно на листах,               
   то чувственно, от радости запляшут.               
   Их обсуждает  большого языка молва.               
   Они написаны и созданы не просто так, они ведь что- то значат.   
               
                05 11 22 Галина.