Бедные люди, мы - бедные люди,
Нищ наш гражданский покой…
Мы погибаем, в нас бьёт из орудий
Век беспощадный такой.
Падают листья, падают листья,
Вьётся воздушный поток.
Тонет с дождями в дождливых монисто
Солнца волшебный горшок.
Осень вступает в права как обычно,
Поле готовит опять,
Чтобы посеять крупы чечевичной,
Боль нашу как-то унять.
Тихо готовит любовный напиток,
Чтобы дожить до весны,
Рукопись пишет и прячет в ракитах,
В ветках зелёных лесных.
Зимушка вновь у порога растает,
Вылезет первый росток.
Ну, а пока перелётные стаи
Криком пронзают мирок…
Светлый мирок, где мы, бедные люди,
Свой потеряли покой,
Где в нас безжалостно бьют из орудий,
Рушится мир голубой…
Бедные люди
© Copyright: Галина Шпынова, 2022
Свидетельство о публикации №122110501902
Свидетельство о публикации №122110501902
Рецензии