Когда бы было всё, как мы,
себе и близким заклинаем,
когда бы перед ликом тьмы,
свет, пусть не полностью, хоть краем
мог нам на выход указать.
Но присказка бобов с грибами,
которую отец и мать
твердили нам, теперь мы сами
твердим их внукам, столь сильна,
столь, в правоте своей, безмерна,
что мы теряем время сна
на сокрушения. Всё верно, –
коль неспособен поменять,
прими и не гневи фортуну.
Но не хватает у меня
мозгов. Давно порвались струны
рассудка. Я живу мечтой,
эмоциями и порывом,
шепча нелепое Постой,
без отрешенья иль надрыва,
лишь по привычке. И в строку
находки странные роняю.
Их столько на своём веку
я разбросал, что сам не знаю
числа. Но знаю, что ценой
они алмазы превосходят.
Жаль канут прочь они со мной,
но не ворчу, нытьё не в моде…
навеяно глубоким стихом друга http://stihi.ru/2022/10/23/4524
Дань моде
© Copyright: Илья Цейтлин, 2022
Свидетельство о публикации №122110400816
Свидетельство о публикации №122110400816
Рецензии