Лифт

Вот я стою с закрытыми глазами
На кафеле, паркете, плитке. Уж не знаю,
Стою ли я вообще на чём-то или
Витаю в воздухе, подобно снежной пыли.

А есть ли воздух в трубах, в саксофоне,
Колеблющийся, липнущий к моей персоне?
Дыханием своим, как пух по струнам арфы,
Играющий. Как треск античных амфор

В поползновении времён, культур, эпох.
А есть ли воздух всё ж, что выдыхает Бог?
Вот я стою с закрытыми глазами,
И, пялясь в темноту над небесами,

Пытаюсь вспомнить то, что думал, называл,
Когда я вовсе не существовал.
Вернуться в то, откуда вопреки, в угоду,
Я провалился вниз на месяцы, на годы.

И вот из бездн гудит подъёмный механизм,
Восходит хронос, вертикаль, и архаизм.
И раздающийся в пустыне струнный глас,
Этногенез минует, смены фаз.

И обращаясь в схему, в электронный шрифт,
Несёт меня наверх, спуская вещий лифт.
Моргает красный огонёк, распахиваются врата.
И, не смыкая кроткие, отверстые уста,

Я всё стою с закрытыми глазами.
Вхожу домой. Наверно, новый я.
До зеркала иду за голосами,
И вспоминаю прежнего себя.