Преступник

Сидя на подоконнике, снова заварю себе кофе в рюмке водки по привычке,
Сидя спиной к стеклу, я чувствую, что я чья-то мишень.
Сидя с блокнотом в руках, я опять возьму в руки любимые спички,
Я сожгу весь твой дом, но оставлю пожалуй качель.

Кто то навёл на меня прицел на соседней крыше, греет курок,
Он обнимает винтовку, прижимает приклад к подбородку.
Я смотрю в потолок, он не выстрелит, но будет с меня какой то прок?
Он ждёт, смотрит с улыбкой и читает мою сводку.

Ему виднее, в его руках контроль, а в моих только скопище букв рассыпаных,
На данный момент это моё единственное оружие.
Благодаря ему я чувствую, будто я что то могу, но он выпалит,
Я уверен, он выстрелит, просто руки его неуклюжие.

Я центр, мыслю по кругу, у него ведь точно есть глаза,
Как пить дать, их точно не пара, двумя смотрит, третьим целит в мишень.
Тут мы на равных правах, один - видеть, два - смотреть, но я не вижу его лица,
Но это не по правилам, почему он смотрит в прицел?

Но мне даже смотреть не нужно, как охотник становится жертвой,
Пойду заварю себе кофе в любимый из под водки стакан.
Пока кто то вечно стреляет, я мухи не обидел мертвой,
Я погружаюсь в скопище букв, в бумажный свой арсенал.

Моя шея обнажена, гильотина с палачом зреют, стекла разбиты,
Вижу лучи - мои неутомимые зрители в бреду.
Доски на мне заколочены, на дверях замки, а солнце скрыто,
Даже если бы я мог, никогда отсюда не сбегу.

За мной пришёл инквизитор и сказал, что я плут и маг,
Что я колдую, пришло время меня судить в моей обители.
Моя шея рассечена, у людей в толпе моя голова как флаг,
Но я не волшебник, меня просто когда то обидели.

Я знаю, что я виновен, что посторонний и её жизни даже не знаю,
Я потоптался в ней как самый причастный из всех виноватых.
Я скрываюсь от всех, чтоб меня не разобрали на части и не достали,
Во мне огромное количество кровавых простыней смятых.

Я старался извиняться, падал в ноги и клялся, что такое в первый раз для вида,
Что я делаю кого то несчастным не по своей простой вине.
Я молил о прощении, не чувствуя чего либо, будь то вина или обида,
Чего ради? Как ни крути все равно останешься виноватым в окне.

Все это не важно, я ведь сознался, что случайно вляпался в её жизнь несуразную,
Если захочет меня прикончить, я отнесусь с пониманием.
Я смотрел на неё будто ничего не было, будто не заходил в её дом обувью грязную,
Я уже отплатил ей и буду платить ещё за свои страдания.

Я не виновен перед ней, просто посторонний, с чего бы?
Я ухожу от неё и стараюсь слиться с толпой, чтобы не опознали.
Чтобы не запятнали мою святость человечности модой,
Чтобы не поняли, что я виновен и снова не связали.

Я все равно так устал рисовать и писать каждый день наброски,
Я её так давно не видел: брови, губы, глаза пустые на рисунке.
Руки снова дрожат, мне от жизни бы только папироски,
Она думает я помню её, а мне бы только рвать на нервах струнки.

Меня воротит уже от неё, из горла все наружу выходит,
Но я точно закончу этот портрет, чтоб тоже смотреть на неё осуждающе.
Я сажусь за мольберт и вывожу каждую линию на входе,
Она даже незаконченная смотрит на меня презирающе.

Подвожу губы так, как она меня подвела, когда я ей поверил,
Я закончил эскиз, глаз нет потому, что глаза это зеркало.
Я помню их цвет, будто это было вчера, потерял счёт времени,
Я повешу портрет над рабочим столом, чтоб соответствовать твоим меркам.