В лесу повисла паутина,
Блестит от утренней росы.
Играет кисточкой картина.
Прогнали скульптора резцы.
В строке цезура ждёт поэта,
Чтоб дух ему перевести.
Стоит мороз. Летит планета.
Лети, лети...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.