25. 09. 22

Кленовый листок закрутился чуть слышно;
Падение вскользь порождает букет
Из жёлтых, бордовых и тёмно-гречишных
Охапку листков — завороженных лет.

Домой принесёт их, наверно, не каждый —
Раскинет по лужам в туман и грозу
Огонь совершенный, шальной и бумажный,
Цветущий в октябрь, в печальном часу.

Завьюжит, закружит, игриво поманит
Кристальная гладь на соседнем углу.
И в луже потонет, как будто в кармане,
Уйдёт незаметно, прощально мигнув.

Мы вытащить в силах промокший и влажный
Скрутившийся в трубку бордовый листок:
И в радости будет романтик отважный
Закутывать нежно в нарядный платок.

Он быстро промокнет и, вдруг, заболеет —
Так не;жны бывают в узорах платки.
Но листик кленовый мы всё же жалеем
Они так красивы и слишком тонки;...

Прожилками светит на солнце чрез тучи
И блеск мнимый дарит сквозь ярость ночей
Нам листик скрутившийся, сильно скрипучий;
Он лечит сердца лучше местных врачей.

Он ночью опустится нежно на простынь,
К тебе прикоснётся шуршащей рукой
И в сон просочится негаданным гостем,
Подарит в нём смех, наслажденье, покой.

Погрузит на миг в целый мир вдохновенья,
Печали угонит, смерть с грубой косой.
Подарит как ветер в жару утешенье,
Погасит весь гнев чистой, свежей росой.

В жару, в снег и град, в холод или сугробы
Огонь из прожилок нам будет светить.
Согреет, как в сказке, все в мире ознобы,
И крепко, отчаянно станет любить.

А листьев так много — пойди, не заметишь
Тот самый лучистый, прижатый к земле.
Его люди топчут, как сладко ты бредишь!
Нет, нет, не висит он на звонкой струне.

Его придавили подошвами в копоть,
Зажали под взглядами едких страстей;
Он будто готов навсегда прыгнуть в пропасть,
Попасться под скрежет ехидных когтей.

И всё это листик! — чудной и прозрачный,
Воткнёшь десять игл — рассыпется в прах.
Какой у нас век — дикий, резкий, удачный:
От листика в луже остался лишь страх.

Он быстро уплыл, раздавился, прижался,
И нет в луже больше родного листа.
Куда же ты канул? Ведь так отзывался
О днях и разбоях, взирая с моста.

Но нет, есть же смелый, простой и отважный;
Мечтатель — ты явно найдёшь за толпой
Тот самый нарядный, промокший и влажный,
Такой буроватый — наш листик родной...