Яблочный сон

Я засыпаю, и чувствую кожей ветер,
Он суховеем скользит по моим ресницам.
Сны прилетают, как бабочки, на рассвете,
Нотками в ряд садятся, и вот мне снится:
Чистое небо, совсем без штрихов и линий,
До горизонта и дальше, без дна, без края,
В поле траву прихватил серебристый иней,
Я ловлю ветер, душой акварельной тая.
Небо все выше, и шелест колосьев слышен,
А в васильковой реке, против всех законов,
В пряной траве, где дурманом соцветья дышат,
Спелые яблоки катятся вверх по склону.
Катятся вверх вдоль подножий и троп зелёных,
Вслед им, шаг в шаг, семенят восковые тени,
И по уступам холмов, сентябрём спалённых,
Прыгают, словно считают собой ступени.
Катятся, вверх устремляясь, не осыпаясь...
У волшебства сновидения век короткий:
Бабочки-нотки взлетают, я просыпаюсь,
Словно в режиме реверсной перемотки
Целясь в реальность, к Коперникам и Ньютонам,
В век, где закон тяготения непреложен,
В мир, где парящие яблоки вне закона,
В миг, где я падаю с неба на землю тоже...