Простите нам всё,перелётные птицы,
И пасмурный берег и сны не о том..
И то,что глубокие строим темницы,
Мечтая о небе,таком голубом.
Когда пролетаете клином над нами,
Уже напоследок,уже на лету,
Встревоженно-бархатными голосами,
Вы будите птиц в облетевшем саду.
И будто на место,где тлели бутоны,
Едва ли успевших раскрыться цветов,
Летят с горизонта тревожные звоны,
Под крыльями взвихренных облаков.
Под крыльями взвихренных облаков..
© Copyright: Нэтта, 2022
Свидетельство о публикации №122110308729
Свидетельство о публикации №122110308729
Рецензии
