Тоска...

Ох, хромая тоска
да гнилая доска
всё лежат наверху,
рассыпаясь в труху,
       в мелкий спор.

И боль у виска
так груба и резка,
раздирая бока
зовёт в облака,
            на простор.

Похотлива печаль,
летящая в даль.
Она на слуху,
обернулась в ольху,
            в разговор.

И мыслей не жаль,
одинокий хрусталь
стоит наверху,
заростая во мху.
                Забор.

А я стопку налью,
протопчу калею.
Похвалялися рты
всё вдоль версты,
            на разбор.

И каша сновА,
глотают слова.
Ломают хребты,
кладут на щиты,
        струны перебор.

Песню ветра спою
да тоску раздвою.
Покосились кресты,
взглядом просты.
           Приговор...

       Приговор...
    Беглый иль вор?
       Приговор...
       Плаха, топор.
    Приговор-вор-вор...

И правда мертва,
в лицо знают едва.
Поутихла молва,
с утра нетрезва.
             Запой.

Тяжела голова,
на ногах пудовА.
Наложили два шва,
да дорожка крива.
         Не впервой.

Наша память жива,
ждёт опять покровА.
Забираясь в плева,
изродиться сновА
             в зерно.

Но серпом сперва
колосья под корневА.
И твердь такова -
поглотЯт жернова
           всё равно.

Ох, лихая тоска
зовёт в облака
             на простор...