То ни грозы гремят, а взрывы.
И ни пули свистят, а беда.
Голосит, обезумев, надрывно
На могилах убитых душа.
Льются крови безвинных рЕки
И пустеют, пустеют дома...
Что творите вы, нечеловеки,
Уже точно сошедши с ума?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.