Не о себе

Я всегда писал свои строки только лишь о себе,
Пропуская слова сквозь глубочайшие тернии сердца.
Жаль, что я не могу как иные быть подобен воде,
Что не могу просто взять и в гробу запереться!

Время остановилось, и вот-вот начнет идти вспять,
Мир вокруг умирает, а я смотрю в третий раз "Наруто",
Месяцами молчу, не зная, что мне нужно сказать,
Что и как я могу, и, вообще, надо ли это кому-то.

Проще спрятаться на чердаке без окон и двери,
Люк в реальность заставив не нужным своим барахлом.
Если завтра война, то меня здесь не найдут даже звери,
И пускай они там злобно лают, параллельно виляя хвостом.

И я ведь правда считал, что тупик это выход естественный,
Что я миром изгнан, не нужен ему, что я в безопасности.
К моему сожалению, наш архитектор слегка безответственный,
И в щель меж досок задул ветер неотвратимой реальности.

Он нашептал мне, что мы все умрем. Или я так слышал?
Или все здесь не так однозначно? Но сейчас не о том,
Ведь мне страшно. Вот-вот надо мной обвалится крыша,
Озаряя все, что мы с вами видим, янтарным огнем.

Я шесть лет пишу строчки, все в стол, иногда для сети,
Это оружие слабое, лишь с ним не выиграть сей бой.
Но всю жизнь храню верность я лишь одному пути -
Я должен быть искренним с вами и честным с собой.

И вот я здесь, ни к чему не пришедший, такой же зеленый.
Кто я есть, что могу, нужно ли? Знаю лишь, что я должен.
Также знаю, что я не один, что таких - миллионы.
Я не знаю имён, и не надо. Мы с вами сердцами похожи.

Один светлячок не заметен в топях мрачных болот,
Но их стая - сияющий алым прекрасный рассвет.
Я надеюсь, что мы встретим второго солнца восход,
Пустив в небо миллионы фонариков, а не сотни ракет.

Я всегда писал свои строки только лишь о себе,
Пропуская слова сквозь глубочайшие тернии сердца.
Так и сейчас, когда жизнь холодеет на ненужной войне,
Не только лишь я хочу надеждой в этом мраке согреться.