Черные стрекозы 1949-го

                В небольшую речушку Унечу
                Там вливается левый приток
                Под красивым названием Жеча -
                Не то речка, не то ручеёк.

                Там когда-то рыбачил мальчишка,
                Весь облезлый: и плечи, и нос,
                Лопоух, как раскрытая книжка,
                Конопат, как в кормушке овёс.

                Как хотелось ему на рыбалку!
                Нитки – леска, перо – поплавок,
                Отстегнул от штанишек булавку
                И согнул самодельный крючок.

                Поплевал на червя. Беспокоясь,
                Бросил дальше от края травы,
                Правой удочку держит рукою,
                Левой держит рукою штаны.

                Он стоял терпеливо и долго
                По колено в воде. Солнце жжёт.
                Уж, рубашка от пота промокла,
                Но не щука, ни сом не клюёт.

                И когда уже солнце сморило,
                Руки ныли, устала спина,
                Поплавок под кусты потащило,
                Всплеск, рывок и опять – тишина.

                Дёрнул – пусто, и даже крючка нет…
                Слёзы брызнули сами собой.
                Подхватил он штанишки руками
                И побрёл восвояси, домой.

                Шёл он, слёзы обиды глотая,
                Что задумал, пошло кувырком.
                Пусть бы мелочь клевала, какая!
                Ну, зачем были щука и сом?

                И, конечно же, нечего плакать,
                И смеяться над этим нельзя,
                Тот облезлый и весь конопатый,
                Лопоухий мальчишка был я.

                Где сливаются Жеча с Унечей,
                Там пейзаж удивительно прост:
                Ивы плачут, согнувшись, над речкой,
                Да гнилой, развалившийся мост,

                Да на том берегу чуть повыше –
                Ноги голые стройных берёз,
                Да в воде среди жёлтых кубышек –
                Отражения чёрных стрекоз.