От поэта пахнет перегаром...

Не надо удивляться - от поэта пахнет перегаром,
Любовью падшей и высокой, прелою листвой.
Он чем-то выделен и наделён небесным даром -
Счастливый и несчастный с распростертою душой.

Терзания больного сердца скопом лягут на бумагу,
Затихшая печаль-тоска замироточит из груди.
Присев на край стола ему нагая Муза скажет: Надо
Писать о жизни, о добре и зле, о чувствах и любви,

О нежности, промозглой осени и летнем саде,
О дикой страсти, жгучей ревности, о череде разлук,
Остывших отношениях, супружеском разладе,
О том как замыкается измен порочный круг.

Она ему нашепчет про свои и про чужие страсти.
Перемешает сны с реальностью, нальёт горючих слёз.
Он в беспределе и запое от её беспечной власти.
Он - вечный пленник радужных и непонятных грёз.

Написанное им хоть пять, хоть десять раз перечитаешь,
И каждый раз признаешь яркий образ тот или иной.
Один напомнит книжные истории, что с детства знаешь,
Другой обдаст холодным потом - было это всё со мной!

Откуда знал поэт о тайне, как мог догадаться?!
Написаны чужие имена, а суть про нас и про меня?!
А Муза, знай, всё подливает - рифмы ему снятся -
Неутомимая половником кладёт хрустальные слова.

Поэт - заложник, пленный, раненый и сумасшедший.
Разодранное сердце воет, кровоточит и вопит.
Болезнями чужой души невольно заболевший,
Он чью-то тайну сердца безымянной сохранит.

Поэтому не надо осуждать и понимать его не стоит.
Он сам-то не поймёт порою, что случилось с ним.
Пускай ваяяет, любит жизнь, воняет перегаром, сумасбродит,
Но будет радовать талантом чистым, искренним своим!