Птица

Я больше не ищу себе наигранного счастья.
Я привыкаю по инстинктам жить — как птица,
И к мысли той, что становлюсь лишь его частью.

Я улетаю с холодами, и ютиться
В одном с другими сердце — нет, не стану.
Однажды тёмным утром рано встану
И снегом заметённую квартиру
Покину, улетев в окошко,
к миру,
Где нет запретов на нетронутое и высокое,
И где за преданность тебе отплатят той же.
Я всё тянусь поймать такое же далёкое,
Как бесконечное. По нежной бледной коже
Скатилась одинокая слеза — она растает.

На горизонте розовым горит — светает.
На чистом небе догорают искры-звёзды,
Пока я забываю прошлый день.

А в окнах видно человеческие гнёзда,
Где-то уютные, а у кого-то — хаотичные,
Ведь у кого-то из вещей остались только личные,
А остальное роздано прохожим,
Кто на других казался хоть немного непохожим.

Таким когда-то показался мне и ты,
И я отдал тебе все те наивные и детские мечты,
Которые таились где-то между
Прямолинейностью и маленькой надеждой.
Ты их хранил, держал как птицу в клетке,
А после выпустил.
И так же, как она,
Теперь лечу за неопределённостью и я.
Лечу не с целью долететь, но ради факта.
Загадка в том лишь, ждёт ли хэппи-энд в финале акта.